Cuantas viejas
viajan solas,
como se nota
que viven más.
Todas con su revista,
la del corazón,
la de la mierda rosa,
se lo creen todo.
Lo que hace no querer,
no querer saber nada,
no recordar.
No sentir la pasada juventud,
la vida pasada,
la mierda tragada.
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